Solenn Colleter publie un nouveau roman, Homme, voici ton fils, en avant-première sous forme numérique..

Présentation de l'éditeur:

Un prêtre est retrouvé assassiné dans son église, au fond du baptistère. Une colombe veille sur son cadavre. Sur le corps martyrisé, le meurtrier a laissé un verset du Nouveau Testament : « Mon Père jusqu’à présent est à l’œuvre, et moi aussi je suis à l’œuvre. »
Ce crime est le premier d’une série macabre, dont les mises en scène bibliques vont contraindre trois enquêteurs à réviser les Évangiles. Pour combattre le mal, il leur faudra remonter très loin dans le temps, des souterrains éboulés de Toulouse jusqu’à la Galilée d’il y a deux mille ans. Et se confronter aux conséquences infinies qu’une filiation mystérieuse peut engendrer sur le psychisme d’un jeune homme hors du commun…
Auteur des éditions Albin Michel, lauréate de nombreux prix littéraires, traduite à l’étranger, Solenn Colléter livre ici son troisième roman. Émaillé de morts violentes qui en font un « page-turner » par excellence, ce polar théologique bâtit un stupéfiant jeu de miroirs où le présent répond au passé, où la Ville Rose se reflète dans les eaux du lac de Tibériade. Sans jamais perdre de vue la réalité factuelle, textuelle, d’une des périodes les plus controversées de notre Histoire.

J'avais déjà évoqué le précédent roman de Solenn Colleter, Je suis morte et je n'ai rien appris, chez Albin-Michel, ouvrage remarqué qui a récolté une demi-douzaine de prix (et ce n'est pas une façon de parler).

Elle nous revient avec un "thriller psychologique". C'est l'auteur elle-même qui le nomme ainsi. J'ajouterais volontiers "thriller théologique". Pas ésotérique, hein?  Théologique. La différence est de taille car il s'agit ici d'une enquête sanglante, menée par un flic un peu dépassé par les événements de sa propre vie, une psychiatre dans le même état (codes du polar, n'est-ce pas?) et un ancien théologien qui s'interroge sur sa foi.

L'horreur des crimes et leur dimension machiavélique (ai-je dit diabolique?) les oblige à une relecture des textes sacrés, tant Ancien que Nouveau Testament.

Réinterprétation ébouriffante qui ramène les histoires de templiers, de rituels du fond des âges et de trésors cachés marqués d'une croix dans les églises romanes désertes au rang d'aimables bluettes.

La fin est ahurissante, avec un double effet que je n'ai pas  vu venir, arrogante que j'étais car je croyais avoir tout interprété... euh, compris.

 C'est ici

 

Angleterre, 1860. Dans son manoir reculé du Surrey, Cassandra Jamiston reçoit un jour une nouvelle dramatique : Thomas Fergusson a été assassiné à Paris. Mais, avant de mourir, il a eu le temps de lui transmettre un objet mystérieux : le Triangle de la Terre. A en croire l'ultime courrier de cette vieille connaissance, en y ajoutant trois autres pièces disséminées aux quatre coins de l'Europe, on peut obtenir... la Pierre philosophale ! Que recouvre vraiment cette énigme ésotérique ? Qui se cache derrière le Cercle du Phénix, société secrète dont les malversations et les assassinats terrorisent Londres, secte elle aussi en quête de cette création alchimique majeure que la légende prétend capable de transformer le plomb en or et de donner la vie éternelle ? Cassandra va-t-elle parvenir, avec ses proches, à résoudre ce mystère aussi fascinant que périlleux ? Magie, trahisons, alliances inattendues et rebondissements, suspense et surprises se succèdent dans ce roman envoûtant où chacun doit faire preuve de courage tout en affrontant ses démons.

J’ai eu l’heur de rencontrer l’auteur, Carolyn Grey, lors du légendaire « Books and the city » en juillet dernier.

Petite discussion avec Carolyn sur l’introuvable tombe de Bernardin de Saint Pierre et hop ! scotchée par l’humour caustique et en demi-teinte de la demoiselle, je me précipitai séance tenante chez mon libraire favori pour faire l’acquisition de son premier opus, édité chez Flammarion, après envoi par la poste (quand on vous dit que ça marche…)

Eh bien, c’est tout bon.

Oui, je me suis régalée et n’ai point peur de faire référence à mes chers feuilletonistes.

J’ai cru me retrouver à lire « Le club des valets de cœur », un épisode de Rocambole.

Intrigue menée de manière ébouriffante, héroïne péchue à souhait, sachant ce qu’elle ne veut pas, ne sachant pas ce qu’elle veut (so féminine), des méchants comme s’il en pleuvait (dont certains découverts juste à la fin, ah, ah !), du mystère, de l’occulte, du bizarre, de l’amour, de l’aventure.

Le tout dans le Londres mystérieux et glauque de la fin du XIXe siècle… pour commencer.

C’est une histoire, une vraie. Miss Cassandra Jamiston, so british, a d'autres aventures à vivre.

Quant à vous, c'est ici que vous rencontrez Miss Grey.

Toujours à courir, et le blog s'en ressent. pardonnez-moi de ne pas vous rendre visite en ce moment; mes journées n'y suffisent plus.
Je lis cependant et je ne résiste pas au plaisir de vous faire (re)découvrir le roi des feuilletonnistes  du XIXe: plus prolixe que Dumas, plus audacieux que Balzac, plus échevelé qu'Eugène Sue, plus rigolo que Féval. J'ai nommé l'incomparable Ponson du Terrail, le père de ce vaurien de Rocambole. Très politiquement incorrect car le héros est un psychopathe carencé de la plus belle eau, et l'auteur le rend sympathique ce qui, à mon avis, était limite anarchiste à l'époque.
Les histoires sont tricotées avec foison de détails et de personnages, la vraisemblance n'est pas son problème. Ponson du Terrail "tirait à la ligne" c'est à dire que ces feuilletons étaient payées au nombre de lignes, en effet. D'où des dialogues mirifiques où les interlocuteurs répètent trois fois la même chose (- J'ai bien entendu? - Mais oui, mon cher... - C'est sûr?  - Absolument   = 4 lignes).
N'empêche: les intrigues sont hyper-tordues, les méchants apocalyptiques, les gentils si gentils qu'on se  prend à se placer du côté des méchants.
Au passage je suis, comme d'habitude, frappée par la violence de cette société  XIXe très bourgeoise et policée où la vie d'un homme ne vaut pas tripette et où le duel permet au plus fort d'assassiner qui il veut sans que les autorités ne bougent.  
Des aventures de Rocambole, je viens d'avaler deux pavés: Le club des valets de coeur et (tenez-vous bien) Turquoise la pécheresse. Des titres comme ça valent leur pesant de pistoles. 
L'intrigue n'est pas racontable tant elle est riche et profuse. Bien sûr à la fin les méchants sont punis, mais... Ah, ah, elle n'es pas morale cette histoire... Subversif, le petit père Ponson du Terrail.
Je l'avais découvert adolescente, condamnée à un repos forcé qui m'obligeait à dévorer les livres. Il y a, dans ces deux bouquins, un personnage de femme très moderne et indépendante, et un superbe jeune Prince russe de 20 ans.
Bien sûr l'écriture n'est plus celle dont nous avons l'habitude. il faut accepter de se laisser emporter par le torrent des histoires qui s'entremêlent.
Il parait que Ponson du Terrail avait tant de personnages, qu'il oubliait parfois ce qu'il en avait fait. Il a pu tuer un de ses héros au début du chapitre 15, pour le faire paraitre à la soirée de la comtesse au chapitre 27. Pour ne pas oublier ses morts, il utilisait des figurines, qu'il couchait sur la table au moment du trépas, pour résister à la tentation de les faire reparaitre.
Ponson écrivait si vite (le feuilleton était toujours pour la veille), qu'il ne se relisait pas toujours. Le ton est dramatique, lyrique, humoristique. Les héros s'exclament: "Malédiction!" lorsqu'ils sont confrontés aux durs coups du sort et "Tudieu!" avant de dégainer leur fleuret.
Petit florilège:
Le vieux monsieur se promenait tous les jours dans le jardin, les mains derrière le dos, en lisant son journal.
Avait-elle vingt cinq ans à peine ou touchait-elle aux rives désolées de la quarantième année?
Cerise n'avait poussé qu'un cri, mais ce cri avait pénétré dans le coeur de l'ouvrier comme la lame d'un poignard
La pauvre femme entendit ce coup de cloche dans son coeur mieux qu'elle ne l'entendit avec ses oreilles. 
Ah, quel style!     :-))

Il y avait le Club des Cinq. Incontournable et jouissif.
Le premier avait été offert à mon frère  lors d'une remise de prix, à l'issue du cours préparatoire. (En ce temps-là, on remettait des prix aux bons élèves, petits enfants de France).
Le Club des cinq et le Trèsor de l'Ile. C'était le livre de la rencontre entre les quatre cousins. Dévoré, adopté.
Je voulais être Claude, bien sûr, la fille-qui-voulait-être-un-garçon. C'était une brunette aux boucles courtes, comme moi. L'idée que l'on puisse s'identifier à la fade Annie me faisait rire. J'étais mitigée, toutefois, sur le chien au nom de roi mérovingien.( Le traducteur de Madame Blyton devait être un mémorable fumeur de moquette). J'avais cependant trouvé les limites du club : les cousins qui prennent toujours leurs vacances tous seuls et qui ne grandissent pas, errant de contrebandiers en gitans, circulant dans des roulottes sur la lande, et toujours sauvés par le clébard. Je crois cependant qu'ils sont responsables de mon premier voyage en Angleterre et de mes promenades sur les étendues désolées du Devonshire. Il y avait cinq images couleurs par bouquin, sur lesquelles je me précipitais. Des illustrations qui suscitaient des rêveries sans fin. Les cousins en pique-nique, au milieu des herbes folles, une roulotte en arrière-plan.

Il y avait les soeurs Parker, Liz et Ann, une brune, une blonde, toujours fourrées dans des histoires invraisemblables, première incursion dans les highs schools anglo-saxonnes.
Il y avait Alice, qui conduisait avec désinvolture son cabriolet bleu (son père était avoué) et dont le sympathique fiancé arrivait à point nommé pour faire figuration en fin de roman. Leurs relations, éthérées, suaves, policées n'autorisaient aucune dérive tendre. Le contrebandier (le contrebandier!) menaçait la belle, Ned  (ou Ted?) arrivait cheveux au vent, et hop! Emballez-moi ça, les méchants vont en prison.
Tout de même, c'était des portraits de filles fortes, qui se débrouillent et résolvent des énigmes, les fiancés n'étant que là où on les pose.
Mon héroïne c'était Fantômette, d'un justaucorps vêtue, avec sa cape bicolore, son grand col empesé et ses collants noirs, un loup vénitien sur le visage. Fantômette m'a fait passer des heures haletantes et comiques, flanquée de ses deux acolytes improbables (Ficelle et Boulotte) à la poursuite de bandits chapeautés (le Furet, le prince d'Alpaga).  Fantômette est une des responsables de ma vocation littéraire car je ré-écrivais ses aventures, penchée des heures entières sur la table du jardin. Mon frère écrivait à mes côtés, parsemant les histoires de bagarres supplémentaires et de matches de foot (qui manquaient dans le texte d'origine, il faut bien l'avouer).
Franchement, autant Superman est ridicule, avec son costume bleu pétard, autant Fantômette était classe, petite souris en jaune, rouge et noir, frêle silhouette qui jaillit de l'ombre, pour se moquer du brigand.